Por Alejandro Damianovich

Muchas de las imágenes con las que identificamos los rostros de caudillos relevantes de nuestra historia rioplatense, son en realidad representaciones realizadas con mucha posterioridad a su muerte.

Tales los casos de Francisco Antonio Candioti, Martín Miguel de Güemes y Francisco Ramírez, que nunca fueron retratados en vida. De José Gervasio Artigas solo tenemos un dibujo que lo representa en su retiro paraguayo, ya muy anciano.

Conocemos en cambio, la fisonomía del caudillo santafesino Estanislao López por una litografía de 1830, tomada del retrato concebido por el pintor Carlos Enrique Pellegrini, contratado por Juan Manuel de Rosas a tal efecto.

Como la intención de Rosas era producir una biografía de López y un retrato que permitiera visualizarlo, seguramente aspiraba a una presentación simultánea de ambas obras, como ocurrió luego con la de su propia biografía, que fue postergada para que coincidiera con la de su retrato.

Pero, considerando que las "Noticias Biográficas" de López, atribuidas a Pedro De Ángelis, se pusieron a la venta el 27 de agosto en Buenos Aires (lo anunciaba El Lucero de ese día), y que el retrato al óleo de Pellegrini recién salía de Santa Fe el 10 de octubre, según la carta del gobernador santafesino dirigida a Rosas en esa fecha, la simultaneidad no ha sido posible.

Pellegrini regresó a Buenos Aires luego de un mes de trabajo en el que, aparte del retrato del gobernador, pintó los de Pascual Echagüe y las esposas de ambos, según la referida correspondencia de López en la que le anunciaba el envío de los cuatro cuadros. No se menciona en ella el del suegro de López, el médico Manuel Rodríguez, que también se le atribuye a Pellegrini.

Es posible que los retratos fueran concluidos en Buenos Aires, o que, en el caso de López, se pintara otro de idénticas facciones, pero con un uniforme sencillo, a partir del cual César H. Bacle o su esposa Andrea, pudieron confeccionar la imagen que se publicó enseguida y que es la que conocemos y la que proporcionó un rostro "oficial" de López a todos los pintores posteriores hasta hoy.

Fuera como fuera, el tarjetón de la litografía de Estanislao López, de 20 x 31,5 centímetros, circuló en Buenos Aires y en las provincias, junto al librito que contiene su biografía, y formó parte en ese tiempo de una colección de figuras nacionales que la misma empresa litográfica publicó a solicitud del gobierno.

Se ha denominado a este conjunto de retratos "la primera iconografía patria de difusión masiva del país".

Se conserva en el Museo Julio Marc de Rosario una impresión litográfica del retrato de López hecha sobre tela, confeccionada a pedido de Laurentino Candioti (o de sus padres), exalumno del Instituto San Jerónimo, como muestra de gratitud y homenaje al fundador del establecimiento.

El retrato, que es posterior a 1835, aparece invertido en relación con los conocidos (efecto espejo) y está estampado en la Imprenta del Comercio fundada ese año por Bacle. Es la única litografía conocida del artista realizada sobre un soporte textil.

Recuerda a su vez Taverna Irigoyen, que en 1836 el retrato de López fue publicado, entre otros, en el "Almanaque Federal para el Año Bisiesto", siempre reproduciendo la litografía de Bacle. También han circulado ejemplares coloreados de la litografía del Brigadier, mejora que realizaba Andrea Bacle manualmente con gran realismo.

Con disgusto, López había posado ante Pellegrini para que pintara un retrato al óleo cuyas características desconocemos. Lo que sí sabemos, porque López lo aclara en su nota, es que no fue retratado con uniforme militar, sino con la vestimenta que usaba a diario, puesto que, según su propia expresión, se colocaba su casaca de Brigadier General una vez al año.

De su costumbre de vestir como paisano, da cuenta el General Iriarte en sus memorias, cuando cuenta (en tono despectivo) que López, luego de la firma del Pacto del Pilar en 1820, se hospedó en su casa y "se presentó en traje de gaucho, con chiripá". Años después, acusaría López la recepción de un uniforme que Rosas le enviara, repitiéndole que no era necesario ya que no lo usaría.

Debe ser este el que figura "sin ningún uso" en el inventario de sus bienes y cuya pechera y puños fueron donados por sus descendientes al Museo Histórico, donde se exhiben actualmente.

¿Si Pellegrini llevó los cuatro retratos, cómo es que luego regresaron a Santa Fe? ¿Era necesario que Rosas los viera para disponer el pago de los 3.800 pesos que se le abonaron al pintor en diciembre de ese año? ¿Qué destino tuvo el retrato del Brigadier, más allá de su reproducción litográfica? ¿Lo conservó este junto al de su esposa?

¿Son estos los dos retratos que se consignan en el inventario de bienes del difunto Estanislao López y que recibió su hijo Martín junto a un grabado de Napoleón?

Es muy probable que Pellegrini hiciera en Buenos Aires un retrato definitivo, que debió ser el que podía apreciarse en el fuerte de Buenos Aires, según se menciona en algunos documentos cuando se tomó la leyenda que tenía inscripta, como posible texto a agregar en la lápida que hizo confeccionar Rosas para la tumba del Brigadier en 1846.

No creemos que fuera una simple litografía, aunque sí pudieron serlo los cuadros que ordenó colocar Echagüe en las oficinas públicas de Santa Fe en 1843.

El interés de Rosas al disponer la redacción de la biografía de López y la confección de su retrato, lejos estuvo de fundarse en un mero sentimiento de amistad.

Téngase en cuenta el contexto en el que esto ocurría, cuando el general José María Paz terminaba de vencer, en dos oportunidades (La Tablada y Oncativo) al general Facundo Quiroga y había desplazado del gobierno de Córdoba a Juan Bautista Bustos.

López por entonces ya llevaba doce años gobernando, mientras que Rosas recién comenzaba, habiendo accedido al poder porque el santafesino había vencido a Lavalle en Puente de Márquez, dejándole el campo libre para ganar los espacios que lo llevarían al gobierno en diciembre de 1829.

No se le escapaba a Rosas la importancia que revestiría López en la guerra que se avecinaba, como principal figura política militar del litoral.

Por ello escribía a Manuel José García en marzo de 1830 señalando la importancia de que se publicara esa biografía para "ligar más y más nuestras relaciones con López -decía- y que el mismo mundo vea que nuestra amistad es inseparable, porque los años y la buena fe la han fortificado. El otro (motivo) es el que Paz vea que somos hombres que cumplimos nuestros compromisos".

En esa línea de pensamiento se inscribe también la idea de retratar y difundir la imagen del Brigadier.

"El general López era alto y de buena presencia, color moreno y vista firme", escribe su contemporáneo Urbano de Iriondo. No tan moreno si nos atenemos a la descripción de Alexander Caldcleugh, quien en su libro de viajes anota haberlo conocido en 1821, cuando se encontraba en campaña luego del combate de Coronda en el que había vencido a Ramírez.

"Era un hombre alto, de tez menos morena que la común (…). Tenía sobre el ojo derecho la marca de un terrible sablazo". Estos datos ratifican en qué medida reproduce fielmente el verdadero rostro de López la litografía de Bacle.

La tez no es ni tan blanca ni tan morena, y se ve con nitidez la cicatriz a la que alude Caldcleugh sobre su ojo derecho, secuela de una herida recibida en circunstancias que no han quedado documentadas, pero que acentuaba el ya mítico prestigio militar del retratado.

Contenidos producidos para El Litoral desde la Junta Provincial de Estudios Históricos.

(Por Juan Ignacio Novak) - Frida Kahlo padeció el dolor físico y la enfermedad en un cuerpo débil. Cada parte de su vida fue una batalla. Pero desde esa trinchera generó una de las obras más conmovedoras del arte latinoamericano.

"Su vida estuvo marcada por diversos factores: la mala salud fue uno de ellos. La polio de su infancia y sobre todo un terrible accidente de autobús dejó secuelas que cambiaron su vida -dolores, amputaciones, imposibilidad de engendrar-, pero que también la iniciaron en el arte".

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Lo anterior lo afirma Miguel Calvo Santos. Quien agrega que "durante el largo periodo de convalecencia en el hospital, Frida Kahlo realiza sus primeros trabajos artísticos".

El dolor físico fue constante en ella, tal vez por eso mismo se volvió parte de su lenguaje. Desde esa matriz personal, Frida produjo una pintura autobiográfica, ajena a la complacencia.

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El personaje Frida se forjó con el tiempo. Como sostiene Sebastián Cabrices, "hizo de ella misma un personaje místico que hace justicia al realismo mágico con el que fue tildado su arte. Un producto de la singular persona que engloba la imagen de la feminidad mexicana durante la época".

Esa particularidad la llevó a romper moldes en una sociedad dominada por patrones masculinos. "Siendo una figura que resaltaba entre las mujeres de su tiempo, Frida cambió paradigmas en la sociedad oponiéndose a los estándares de la modernidad", añade Cabrices.

Su pintura no iba a multitudes o los levantamientos populares, como otros artistas de su tiempo, por ejemplo los muralistas entre los cuales estaba su marido, el pintor Diego Rivera.

Lo señala bien Victoria Verlichak: "lejos de imágenes de masas oprimidas, líderes revolucionarios, levantamientos campesinos, multitudes en lucha, la pintura de Frida Kahlo interpela a los observadores por su emotivo corte autobiográfico y por su intensa crudeza".

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La película "Hola Frida!", dirigida por Karine Vézina y André Kadi, reconstruye la infancia de la pintora, pero desde un lugar inhabitual: la energía de una niña de seis años que observa, imagina, sueña y resiste.

La historia está inspirada en los libros infantiles de Sophie Faucher e ilustrados por Cara Carmina, a su vez basados en los diarios de la propia artista. Es una adaptación libre que convierte la biografía en un relato fantástico.

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Frida habita Coyoacán. Todo le interesa. Pero contrae poliomielitis y queda postrada durante meses. La cama se convierte en universo y desde allí aparece una mirada que no dejará de crecer.

La película apuesta por el arte como refugio ante el dolor. "Hace tiempo que admiramos y respetamos profundamente a la artista Frida Kahlo", declaran los directores.

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"Aunque a lo largo de los años se ha convertido en un icono e incluso en una imagen de marca, el hecho de que sea una mujer artista, feminista, pionera y un extraordinario modelo a seguir nos interesa sobremanera".

La elección de narrar desde la infancia es significativa. Es donde la herida se hace imagen. "La idea de hacer una película de animación inspirada libremente en su vida, y más concretamente desde el ángulo de su juventud, nos pareció una oportunidad excepcional para abordar los temas de la diferencia y la resiliencia", señalan.

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"La película pone de relieve el poder salvador de la imaginación, la creación y el arte. Arte que cura, arte que libera, arte que eleva. ‘Nunca pinté sueños’, decía Frida. ‘Lo que representaba era mi realidad’".

Con las voces de Olivia Ruiz, Emma Rodríguez y Rebeca González, "Hola Frida!" aparece como un film para todo público, que no infantiliza a los personajes. Propone un recorrido íntimo por los primeros años de vida de Frida.

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A partir de ella, es posible hablar con los chicos sobre la diferencia, el sufrimiento, el poder de la creación, tomando como base el trabajo de una artista cuya vida misma fue un gesto de afirmación.

(Por Juan Ignacio Novak) - Jorge “Turco” Asís es un gran personaje. Un aventurero de la vida, dotado de una “labia” especial, un histrionismo pulido en las calles y una capacidad para la reinvención que lo llevó de cronista estrella del diario Clarín y novelista de éxito a diplomático, funcionario público durante los ‘90 y luego analista político con rasgos de “influencer”. En todo ese abanico de posibilidades, que lo integraría de manera natural en el universo de autores como Roberto Arlt, se instalaron Pablo Perantuono y Fernando Soriano para crear “Turco: el retrato íntimo de un gran escritor, periodista y arqueólogo del poder”, que editó recientemente Planeta. Una biografía extensa de alguien irresistible, en cuyo itinerario se oculta la Argentina de las últimas décadas, que fue capaz de parir al mismo tiempo bellezas y pesares. Sobre todo eso dialogó uno de sus autores, Pablo Perantuono, con este medio.

Gentileza Planeta

-¿Qué fue lo que los atrajo de la figura del Turco Asís, tan heterogénea y multifacética?

-Fueron varias cosas. En realidad, el libro surge por una inquietud de la Editorial Planeta. Nos preguntaron si nos interesaba la biografía de Asís y de inmediato dijimos que sí, porque era un personaje que nos interesaba mucho. A mí en particular, por su obra literaria, su obra periodística y su personalidad. Es un tipo atractivo, casi fascinante. Y conforme fuimos metiéndonos en su historia, te diría que nos fue fascinando cada vez más. Es una historia todavía más rica de lo que pensábamos. Nos fuimos enamorando cada vez más de su vida y obra. Incluso, por supuesto, también de sus contradicciones, de sus claves, de sus hitos, de sus aciertos, incluso de sus desaciertos. Que fueron conformando una vida multifacética, heterogénea, con muchos matices, como la del protagonista de una serie.

Archivo

-Él también juega mucho con todo eso.

-El ha ido construyendo su propia mitología de una manera inteligente. Porque no es un tipo que hace apología de su vida, mantuvo cierto misterio y el misterio siempre es un elemento importante. Nosotros tuvimos acceso a una parte de su vida privada que era desconocida y que fue un desafío ir desentrañando. Pero, volviendo a tu pregunta original, sin duda, él es un tipo que ha sido un cultor de sí mismo, una especie de self made man que fue construyéndose a sí mismo. Creó una marca que fue imponiendo, siempre fue su propio medio.

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-Eso explica su reconversión más reciente a “influencer” para sobresalir en el mundo digital.

-Claro, él fue uno de los primeros influencers mediáticos, con el advenimiento del nuevo siglo. Su sitio Jorge Asís Digital fue la plataforma de relanzamiento de su última transformación en una especie de líder de opinión, de analista político. A partir de ahí vuelve a la televisión, empieza a ir al programa de Alejandro Fantino y se convierte en ese personaje mediático que las nuevas generaciones comienzan a conocer. Esa figura con aspecto un poco histriónico, simpático, todo un personaje en sí mismo. Esto se da en simultáneo con una especie de redescubrimiento de su obra, más silencioso, por parte de nuevos escritores, críticos y gente vinculada a la literatura que rescata sus trabajos, sobre todo los de los ‘80.

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-En ese sentido, el libro es como una síntesis de 50 años de Historia Argentina.

-Nos dimos cuenta muy rápidamente que contando la historia del Turco Asís, podíamos contar la historia de la vida social y cultural en el último medio siglo. Conforme avanza, se va desplegando atrás una especie de telón de fondo, de contexto en el que aparece la Argentina en toda su dimensión, con sus propias contradicciones y altibajos. El Turco, además, va sincerando de algún modo esa historia porque atraviesa distintos sectores. Tiene influencia en la literatura, en el periodismo, en la vida política, en la diplomacia. Atraviesa casi todos los estamentos y, por supuesto, tiene mucha vida social. Es un porteño de pura cepa.

Los autores de libro. Foto: Gentileza

-El encuentro que tuvieron ustedes con el Turco en un tradicional bar de Buenos Aires es interesante como cierre del libro. Porque la descripción de la charla que tuvieron implica una especie de final abierto.

-Es un personaje un poco escurridizo, difícil de capturar del todo. Y de alguna manera nos dijo “aprovechen y pongan lo que les parezca que va a estar bien”. Al momento de ese encuentro nosotros ya habíamos entrevistado a muchas personas de su círculo más íntimo y de su segundo y tercer círculo de pertenencia. Y nos pasó algo curioso: un montón de gente que hacía muchos años que no veía al Turco, a través del libro se volvió a contactar con él por las distintas razones. De manera que él mismo percibió que nosotros íbamos cerrando el círculo alrededor suyo y de algún modo se resignaba. Sabía que esas son las reglas del juego, las conoce muy bien porque las utilizó toda la vida. Creo que, de algún modo, en ese encuentro vió que hacía años que estábamos laburando, que éramos serios. Que podíamos poner lo que quisiéramos, que no se iba enojar. No lo va a decir nunca, pero debe estar halagado de que dos personas hayan hecho una biografía de 600 páginas de su vida.

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-¿Cuál creés que es el legado principal del "Turco" Asís y cómo se lo recordará?

-Como un cronista de su época. Incluso puede que se cumpla la premonición que hizo él hace muchos años respecto a que en el futuro iban a usar su obra para saber cómo era la Argentina de fin de siglo. Me parece que hay algo de eso: es un autor que, conforme pasó el tiempo, se convirtió cada vez más en alguien indispensable.

(Por Juan Ignacio Novak) - La figura de Julio Argentino Roca todavía es, a poco de cumplirse 110 años de su fallecimiento, depositaria de fuertes controversias, sobre todo por la iniciativa conocida como la “campaña del desierto”. Sin embargo, hay consenso respecto al papel fundamental que ocupó en una generación de políticos que lograron sentar definitivamente las bases de la Argentina moderna. En su libro biográfico titulado sucintamente con el apellido del prócer y publicado hace pocos días por Emecé, el historiador Miguel Ángel de Marco se propuso escribir una biografía “integral” sobre el personaje. Que, a su criterio, no existía hasta ahora más allá de varios estudios muy meritorios.

Gentileza Emecé

Lo que detectó De Marco, no sin cierta sorpresa, es que en el caso de Roca casi todos los libros centrados en su vida se detenían en el momento en que iniciaba su acción política más intensa. Mientras que sobre otras figuras más o menos contemporáneas la bibliografía era mucho más profusa en tal sentido. “Intenté hacer una biografía que llegue a todos los públicos, en el libro no hay grandes expresiones eruditas”, señaló el autor en diálogo con este medio.

A pesar de los esfuerzos de los próceres que ocuparon el sillón de Rivadavia en los años previos, durante lo que se conoce como las presidencias fundacionales, hacia finales de la década de 1870 el país se semejaba al diseño de un albañil desprolijo. Había unas cuantas ciudades más o menos importantes dispersas en el territorio, pero la carencia de un sistema de conexión acorde a las necesidades era evidente. Faltaba un orden, que necesariamente tenía que provenir del poder central. En ese marco, un joven Roca inició la expedición militar que terminó de definir las características del actual territorio argentino y que dio pie a tantos cuestionamientos por su feroz avance en territorios dominados por los aborígenes.

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Al respecto, De Marco insiste en la necesidad de no apelar a categorías del presente para abordar hechos pasados. “En ese momento, se vivía una realidad de malones que realizaban ataques constantes a las poblaciones, había cautivas y una cantidad de atrocidades que para la gente de aquella época eran inadmisibles. Además, era necesario avanzar sobre los enormes espacios vacíos del territorio no solamente con el propósito de establecer, digamos, elementos civilizatorios propios del siglo XIX, sino también por razones limítrofes”, expresó el historiador. El libro pone de manifiesto cómo Roca advirtió la necesidad de garantizar la integridad del territorio. Por eso, durante su primer gobierno, tiende a asegurar la Patagonia, territorio en permanente litigio con Chile.

En su primer tramo en el sillón de Rivadavia, Roca unificó el sistema monetario, construyó puertos, ferrocarriles y edificios públicos y dio continuidad al legado de Domingo Faustino Sarmiento para promover la educación. Más adelante, volvió a ser presidente en 1898. Esta vez, introdujo reformas como la conscripción obligatoria. Pero pronto percibió que el país ya era otro.

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“Fue advirtiendo con el paso del tiempo que su fuerza iba perdiendo vigor, que él mismo no era reconocido por todos como líder de su espacio. Y que iba camino a un fracaso final y a una especie de demolición de todo lo que había realizado si no tomaba una decisión”. Eran tiempos en que nacían otras fuerzas políticas, que iban a jugar roles significativos en el siglo XX. Entonces, al completar su segunda presidencia en 1904, se retira de la vida pública y deja que otros continúen con la tarea. Un gesto que lo ennoblece a la luz de los personalismos y mezquindades que guían la actual política argentina.

Otro linkeo que se puede hacer con la actualidad, tiene que ver con la constante reivindicación que el actual presidente Javier Milei realizó respecto a Julio Argentino Roca. De Marco traza un matiz, porque indica que si bien el “Zorro” era liberal, jamás hubiera acoplado a la idea de un liberalismo anárquico, sin cabeza. “Justamente una de las preocupaciones más grandes de Roca era que el Estado fuera firme, poderoso en sus instituciones y que las riendas de la vida del país estuviera guiada por un estado bien preparado, con una buena burocracia estatal. No con empleados que sobrasen, sino con empleados que supiesen”, indicó.

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Roca sigue despertando pasiones encontradas, y como señala De Marco, es necesario analizarlo con una mirada amplia, que no se quede en la condena fácil ni en la glorificación sin matices. Lo que está claro es que su figura, más allá de las controversias, dejó una huella en la historia argentina. Una historia que sigue siendo revisitada, discutida y reinterpretada.

[vc_row][vc_column][vc_column_text]Contar su vida desde un punto fijo sería como filmarlo en blanco y negro. Miles Davis fue en colores y en futuro. De eso trata la proliferación cromática de su música; la misma que primero desconcierta y después seduce.

Por la razón antes expuesta, no lo abarcan bien las biografías. Ni la muy potable que escribió su colega el trompetista escocés Ian Carr, ni la oficial The Autobiography (1990) redactada a cuatro manos por el propio Miles junto al poeta Quincy Troupe. En ambas (y en otras circulantes, menos conocidas) sobrevuela la formalidad de la reverencia obsecuente o su versión maquillada en primera persona: la vanidad.

La revolución sonora que Miles llevó a la trompeta es una extensión de su personalidad.

“Miles por Miles”, en cambio, pone en escena al hombre sin filtro, desaforado, excesivo y a la vez austero, como su sonido; impiadoso, certero, lúcido, lo largo del grueso de su carrera. El volumen consta de textuales del trompetista en declaraciones a distintos medios periodísticos, vertidas entre 1957 y 1998.

Los historiadores, jazzistas y melómanos lo saben: La trompeta fue una hasta Louis Armstrong y otra desde Miles Davis. Pero la revolución de su sonido no tuvo que ver, como algunos despistados suponen, con la velocidad o la mera destreza. Rápidos y efectivos se cuentan por cientos, quizás miles (valga la cacofonía).

Lo de Davis fue otro asunto y más sutil: él entró en la trompeta como quien lo hace por primera vez. La buceó cual extraño, desdeñó la pirotecnia, el virtuosismo, los trucos: ahondó en ella buscando sus silencios, reinventando una relación de intimidad que lleva tiempo. Así dio con un sonido, una textura, un color completamente inexplorado en su instrumento hasta entonces. De esa relación, a veces hasta tortuosa, tratan también estas páginas.

La revolución sonora que Miles llevó a la trompeta es una extensión de su personalidad: fue aquel que pretendía sólo lo indispensable para que esa frecuencia esencial desplegara su timbre oculto, su alma. Acaso un minimalista anticipado o, mejor aún, el intérprete musical de lo que Hemingway recomendaba en literatura: “arquitectura, no decoración”.

Aquella misma austeridad prodigiosa de Miles Davis soplando se refleja en los testimonios que, en este caso, Paul Maher Jr. y Michael K. Dorr se tomaron el trabajo de conjugar en un mismo cuerpo, a partir de distintas entrevistas que el músico brindó durante las tres décadas referidas más arriba a distintos medios gráficos y audiovisuales.

La propuesta que asumió la heroica (siempre lo es publicar localmente) editorial Letra Sudaca incluye –además de los reportajes a cargo de periodistas renombrados y especializados como Nat Hentoff, Al Aronowitz, Chris Albertson, Leonard Feather, Stephen Davis, Eric Nisenson y Ben Sidran– artículos rescatados de aquellas viejas revistas dedicadas al género que ya no se publican y programas de radio y televisión que nunca antes habían sido transcriptos. En el apogeo de la virtualidad internética, la recopilación de tamaño material, en sus nobles 363 páginas papel obra, reviste un valor inversamente proporcional a la omisión de estos contenidos en los insondables caminos de la web.

Otro aspecto interesante que surge de este volumen es la verificación de cómo y por qué su personaje recio fue tan necesario en los años 50 y 60, cuando era improbable que un negro en los Estados Unidos pudiese hacerse un lugar de respeto sin apelar a cierta hostilidad imprescindible. Ese rol, que algunos juzgaron maliciosamente, le permitió ser quien era en todo sentido, incluyendo la posibilidad de acceder a mejores tratos que sus contemporáneos afroamericanos. Casi 100 álbumes publicados (entre 1951 y 2011) dan cuenta de alguien que, pese a su proverbial dureza, fue, además de un compositor distinto, solista y sesionista genial, un hábil negociador.

“Esto lo estoy tocando Mañana” decía Johnny Carter –alter ego de Charlie Parker en el cuento El perseguidor, de Julio Cortázar. El escritor argentino, al evocar a Parker (creador del bebop el subgénero del jazz que reformuló la Historia) hablaba también de un momento y un ambiente musical en cuyo centro estaban Parker, Thelonious Monk, Dizzy Gillespie, Max Roach, Bud Powell y, por supuesto, el entonces muy joven Miles, discípulo de todos ellos, revoloteaba por ahí. Eso aborda a su vez este libro y, volviendo a Cortázar ¿quién sino Miles Davis estaba, estuvo, está “tocando mañana”?

Por si quedaban dudas de que el hombre en cuestión hablaba con vigencia de futuro, he aquí una obra que lo ratifica.

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